***
Мне часто снится парк ОДО.
Фонтанчик с мячиком, аллеи
Переплетаются, желтея
Дорожками… О, как давно
Все это было и прошло.
Знакомое, до сладкой боли,
Уже не повторится боле.
19.12.95
***
Запах свежескошенной травы
Наполняет рот слюной арбузной
И как будто ощущаешь ты
Сладость на губах от влаги вкусной.
Ломти ярко-красные, ляган
И лепешки прямо из тандыра…
Сон? Мираж? Иллюзия? Обман?
Нет, когда-то это вправду было.
13.02.96
СОН
Сколько раз повторяется этот сюжет,
Лишь меняются здания, улицы, лица…
Все ищу и никак не найду я ответ,
Смысл, значенье того, что, возможно, случится.
Тупики, лабиринты… Плутая, брожу,
Каждый раз возвращаюся новым маршрутом.
Как слепая дорогу на ощупь ищу.
Нахожу, прихожу и считаю то чудом.
Только дом-то не мой. Я чужая, в гостях.
Ленинград? У Вероники? Право, не знаю.
Чья-то тень промелькнула в открытых дверях…
Просыпаюсь и, мучаясь, снова гадаю.
1996
***
Говорят, что парк ОДО снесли.
Нет фонтана с мячиком у входа,
Девушки с веслом наперевес,
Над эстрадой скошенного свода.
Нет дорожек, уводящих вдаль,
Нет площадки детской и качелей…
Птицы, что гнездились в тополях,
Вмиг, поднявшись в воздух, улетели.
И, сметя приметы прошлых лет,
Выросла стена мемориала.
Поднялась Тимуровская рать,
Земли предков вновь завоевала.
июль, 1998
ПРОСТИ
Прости. Прости меня за все. За все плохое и хорошее,
За множество нелегких лет, что нами вместе были прожиты.
За то, что наша жизнь порой была не лучшего формата,
За то, что не произошло между тобой и мной когда-то.
За то, что многое, увы, меж нами недопонималось,
Не принималось, а порой чудовищно чужим казалось.
Но что об этом говорить, когда дуэтом песня спета…
Могила, памятник над ней и монолог мой без ответа.
13 декабря 2000
***
Я — пантера, огромная черная кошка.
Только кошка на лапку хромает немножко.
Кошке грустно: никто уж ее не полюбит,
Не почешет за ушком, не приголубит.
И от мыслей таких набежала слеза.
Кошка вытерла бархатной лапкой глаза
И сказала себе: «Не печалься, мой друг.
Посмотри, как все мило и славно вокруг.
Светит солнце и веет слегка ветерок…
И, кто знает, быть может, одна из дорог
Приведет и подарит подарок тебе.
А пока погуляй-ка сама по себе».
апрель, 2001
МОИМ ДРУЗЬЯМ
Кинерет — словно скрипка. Изогнуты бока,
И волны, легкой рябью ласкают берега…
Дорогой серпантинной машина мчится вниз.
Туда, где на пригорке маячит кипарис.
Туда, где быстрый ветер раздует костерок,
Достанем мы из сумок салаты и пирог.
Мужчины станут жарить кебабы и цыплят
Вмиг воздух ароматы шашлычной напоят.
И ты невольно вспомнишь уютный старый двор,
Где нет столов и стульев. Айваны. Вкруг — забор.
Арык журчит. С платана ссыпается листва.
Чай стынет в пиалушках… Беседа замерла…
Так ясно, так спокойно, так тихо на душе,
Что вновь минуты эти не повторить уже,
И осени подобной теперь не пережить.
Поэтому не надо, друзья мои, спешить.
Не надо торопиться и время подгонять.
Все то, что к нам приходит, — достойно принимать.
И радоваться миру. Всему, что в нем дано.
Ведь жизнь не перекрутишь как старое кино.
Не вырежешь, не склеишь, не сделаешь монтаж,
Не соберешь в цветистый желаемый коллаж.
И путником, бредущим в пустыне на мираж,
Не стоит обольщаться надеждой на реванш.
лето, 2003
Тань,я полюбила твою поэзию, спасибо.